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—Ricardo —dijo, con la voz quebrada—. Hay un incendio en la casa.
Se me heló la sangre. Mis hijas estaban allí. Elena había vuelto antes del hospital y Lucía y Paula jugaban en la planta alta. Le grité que saliera, que sacara a las niñas, pero me dijo que el humo había bloqueado la escalera y que no podía subir. No recuerdo cómo crucé la ciudad. Recuerdo la sirena, el semáforo en rojo que ignoré, el volante empapado en sudor.
El bombero que bajó con mi hija en brazos
Cuando llegué, la calle estaba llena de vecinos y luces rojas. Elena estaba en la acera, descalza, con la cara cubierta de hollín, gritando los nombres de las niñas. Un camión de bomberos bloqueaba el portón. Corrí hacia la puerta y un hombre me detuvo, pero entonces los vi.
Un bombero salía por la ventana del primer piso con una niña en cada brazo, envueltas en mantas, tosiendo, pero vivas. Bajó con una calma que yo no tenía. Las entregó a los paramédicos, se quitó el casco para respirar y se limpió la frente con el antebrazo.
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